***

Приходит старость, а не смерть. Пытаясь прочитать ладони, мы появляемся в окне задолго до самих агоний.

Что - увлеченья? что - весна? Когда на лунном срезе праха мы различаем письмена, и улыбаемся от страха,

притворно отводя глаза, но, вопреки игре удачной, неудержимая слеза трепещет бабочкой прозрачной...

Освободив ее крыла, я самого себя не вижу, как будто свет и зеркала обманом создавали нишу...