***

Пока сухие тучи вдоль вселенной плывут, затылки наши холодя, земля дрожит под чашечкой коленной, боясь метеоритного дождя.

Мы - мертвые из города забытых, мы - прочерки в нечаянных глазах, мы - внуки Святогора, тот избыток, который рассекретила гроза.

Земные, незализанные раны, пустоты, отражающие смысл, мы явлены, а гром еще не грянул; нас гложет преждевременная жизнь.