***

Не вороньте Россию, поэты! Вдоль плетня спотыкаясь впотьмах, спойте прежде, чем "многая лета" запоют петухи на шестах.

Удальцы без штанов и при шпагах, с монограммами вместо креста, что лежит на российских салагах под незримой печатью холста

красотой ненаписанных книжек, трепетаньем блаженного сна... Оставайтесь, поэты, в Париже - пропадает такая страна...