***

На нашей улице слепой художник он хочет чтобы я писал картины а не стихи

Я говорю ему о том что вижу а он хитрит стихи мои ругает наверно плачет

Предупреждает что убийцей стану отнекиваюсь мол уже убийца он умоляет - вор пока

Искусанные губы, пальцы в краске не так я плох ведь он тайком рисует но все картины посвящает мне